Was bedeutet es für dich, bewegt zu werden? Schreibe ein Gedicht.

Bewegt! Bewegung! Weg!
Was Bewegt dich? Was bewegt dich und dein Herz?
Was erregt dich, gut oder schlecht?
Was gibt dir Hoffnung? Was gibt dir Schmerz?
Du willst wissen was mich bewegt?
Mich bewegen Berge.
Große Berge von Angst. Große Berge der Verzweiflung. Große Berge der Unsicherheiten. Berge der Hoffnungslosigkeit.
Mich bewegen Berge.
Berge von Rassismus, Berge von Sexismus. Berge voller Hass und Verachtung. Berge.
Sie bewegen mich so sehr, dass manchmal nur der absolute Stillstand möglich ist.
Stehen bleiben. Nicht bewegen.
Mich nicht bewegen. Nicht bewegen lassen.
So still und ruhig. Und Hoffnung. Ruhe und Hoffnung.
So still, dass ich unsichtbar werde.
So still, dass mein Herz fast aufhört zu schlagen.
Ich muss meine Hand an meine Brust legen, um mich daran zu erinnern, dass es noch schlägt. Sich noch bewegt.
Dass ich mich bewege.
Dass ich bewegen kann.
Berge.
Ich lege meine Hand an die Berge. Erst an den einen und dann an den anderen. Spüre, dass sein Herz noch schlägt.
Wie bewege ich Berge? Wie bewege ich große Berge?
Wie bewege ich Berge, wenn die Menschen um mich herum noch nicht einmal bereit sind einen Stein aufzuheben. Einen Stein zu bewegen.
Warum soll ich? Warum soll ich die Berge bewegen, wenn die Menschen um mich rum noch nicht einmal bereit sind einen Stein aufzuheben? Einen Stein zu bewegen?
Wie bewege ich Berge?
Einen Stein nach dem anderen.

Schreibe einen Tag in deinem Traumleben. Der Tag ist der 31.05.2034.
Beginne mit dem Aufstehen.

Es ist der 31.05.2034. Bin gerade aufgewacht. Schon so spät? Nein, nein. Egal. Ich kann ausschlafen. Meine Kleine und ihr Papa sind unterwegs, im Hochseilgarten. Oder wo? Ich hab's nicht auf dem Schirm. Oder nein: Ich muss es nicht auf dem Schirm haben. Ihr Papa hat sich ganz alleine drum gekümmert. Ich sollte Mal ausschlafen.
 
Okay, es ist 7.59 Uhr. Ausschlafen ist übertrieben, aber ich bin jetzt also wach. Der Kaffee ist noch warm. Sie sind also noch nicht so lange unterwegs. Gut für mich. Und die Zeitung liegt auf dem Tisch. Print. Wir mögen es altmodisch. Titel: CO²-Steuer wird nochmal erhöht. Dass das so ist, finde ich gut. Dass das so sein muss, finde ich nicht gut. Dass das so ist, finde ich gut. Ich drehe mich im Kreis. Aber hey, wir sind im Jahr 2034. Was soll ich sagen?
 
Was steht da noch? Während ich den lauwarmen Kaffee trinke und mein veganes Müsli – ich ernähre ich jetzt gesund – esse, blättere ich durch die Seiten, von denen ich weiß, dass sie in ein paar Tagen die große Vogelvoliere zieren werden, die in unserem Garten steht.
 
Im Regionalteil finde ich einen großen Bericht über meine Freundin Mirrianne. Vor zwei Tagen habe ich am Telefon das letzte Mal kurz mit ihr gesprochen. Wir mögen es altmodisch. Sie hat jetzt nicht mehr so viel Zeit für mich, dafür leitet sie die Polizei Frankfurt. Sie ist nicht gerade beliebt dort, aber hey, wir sind im Jahr 2034 – die perfekte Welt, von der wir so viel träumen, gibt es noch nicht.
 
Der Artikel? Keine kleinen Rassismen in der Beschreibung ihrer Person. Ich freue mich, denn hey, wir sind im Jahr 2034 – die perfekte Welt, von der wir so viel träumen, lässt immer noch auf sich warten, aber wir kommen ihr näher; zumindest muss eine Journalistin nicht mehr über Mirris Haar berichten, wenn sie über sie und ihre Funktion und Visionen in der Institution Polizei berichtet.
 
Im Kulturteil Frankfurt finde ich auch einen Bericht über unsere Premiere, die vor drei Tagen an den Landungsbrücken lief. Ich freue mich, dass ich „unsere Premiere“ denke, während ich die Kritik lese. Ich freue mich, dass ich mein Gehirn so weit trainiert habe, dass ich das Produkt, das wir als Team geschaffen haben und das ich als Regisseurin inszeniert habe, in meinem Kopf nicht nur mir gehört, nicht nur mein Erfolg oder Misserfolg ist – sondern dass die kollektiven Arbeitsstrukturen, die so lange behauptet wurden, nun auch in meinem Gehirn schon so tief verwurzelt sind, dass ich in meinen eigenen Gedanken nicht mehr darüber stolpere, weil das Narrativ immer noch anders ist.
 
Das Feedback der Journalistin ist detailliert und klug. Ich mag die Kritik, auch wenn die Journalistin nicht alles mag, was wir da auf der Bühne gemacht haben. Sie findet, wir wollten zu viel gleichzeitig erzählen. Es gibt Dinge, die ändern sich nie. Zu viel, zu gleichzeitig. Mein Motto. In diesem Jahr, im Jahr 2034, habe ich das endlich akzeptiert.
 
Mein Telefon klingelt. Meine Kleine will mir mitteilen, dass sie mich vermisst. Freudentränen steigen in meinen Tränenkanal, suchen sich ihren Weg hinunter in mein Kleid. Es gibt Dinge, die ändern sich nie: Ich schlafe in dem Kleid, in dem ich abends die Vorstellung betreut habe. Zumindest stinkt es nicht mehr nach Rauch. Ich habe vor sechs Jahren aufgehört. Da war ich schwanger. Als die Kleine auflegen will, greift sich ihr Papa nochmal das Telefon. Er fragt mich, ob ich weiß, wo ihr Schulausweis ist. Damit gibt’s vergünstigten Eintritt. Der Schulausweis ist in ihrem Rucksack, und der liegt im Flur. Ich hätte das auf dem Schirm gehabt. Es gibt Dinge, die ändern sich nie, solange sich die Gesellschaft nicht zu der perfekten Welt entwickelt, wie wir sie erträumen.
 
Ich lege auf, schmunzelnd. Schreibe eine kurze Mail an meinen Assistenten. Er soll den Artikel über die Premiere morgen einscannen, für die Dokumentation. Ja, ich habe einen Assistenten. Es gibt Dinge, die können sich ändern.
 
Ich bin allein in unserem Haus. Im Garten singen die Papageien. Gut bewacht von Onny, dem Rüden, der darauf wartet, spazieren zu gehen. Heute gehe ich mit ihm. Eine lange Runde. Während ich mir die Zähne putze und keine Zahnseide benutze – es gibt Dinge, die ändern sich nie – schnibbel ich Gemüse und Früchte für die Vögel. Ich öffne die Terrassentür, und Onny springt ins Haus. Er hat ein Geschenk. Einen alten Blumentopf, den er wahrscheinlich bei der netten Nachbarin im Garten gefunden hat. Danke, Onny.
 
Gemeinsam gehen wir in den Garten, wo der Kakadu Filou gerade ein Tänzchen aufführt. Vitamine für alle! Es ist ein Tohuwabohu, als ich mich der Voliere nähere. Der Sittich fällt vor Freude von der Stange, als er die Melone riecht. Ich frage mich, ob es im Jahr 2034 angebracht ist, Vögel in einem Käfig zu halten, während man gleichzeitig veganes Müsli frisst. Es gibt Fragen, die beantworten sich nie.
 
Onny und ich drehen unsere Runde. Niemand spricht mich an, auf unserer Route. Es sind der Hund und ich. Auf den Feldern. Zwischendrin zwei Fotos: Die Kleine in den Wipfeln eines Baumes. Zehn Minuten später: Das aufgeschürfte Knie der Kleinen im Vordergrund, ihr kleines Gesicht in der Unschärfe im Hintergrund. Ich glaube, sie lächelt. Mir wird warm. Ich finde unsere Tochter wunderschön. Wahrscheinlich ist sie sogar der schönste Mensch, der jemals auf diese Welt gesetzt wurde. Ja, es gibt Dinge, die ändern sich nie; auch im Jahr 2034 denken Mütter das über ihre Kinder. Ihre Leidenschaft und ihren Ehrgeiz hat sie von mir, ihr diplomatisches Geschick von ihrem Papa. Ihre Augen hat sie von mir, ihre Haare von ihrem Papa. Und ihre mathematischen Fähigkeiten, ja, die hat sie ganz von alleine.
 
Ich schreibe eine kurze Nachricht zurück, sende Küsse fürs Knie und den Baum, an dem das Knie geschrammt hat, stecke das Telefon weg und vertraue. Er schafft das heute auch ohne mich, gute Eltern zu sein.
 
Onny hat derweil ein zweites Geschenk vom Feld geschleppt. Einen dicken Ast. Ich bedanke mich und werfe den Ast, so weit ich kann. Sechs Meter. Es gibt Dinge, die ändern sich nie. Weitwurf war noch nie meine Stärke; zu viel, zu gleichzeitig.
 
Während ich so spaziere, denke ich darüber nach, wer ich heute sein werde, an diesem 31. Mai im Jahr 2034. Ich werde eine Frau sein, die nach dem Spaziergang nach Hause kommt und ein Buch liest. Einen Roman ohne Endzeitstimmung. Eine Geschichte über Freundschaft vielleicht. Ich werde ein Mensch sein, der Träume hat, die vielleicht nie in Erfüllung gehen. Ich werde ein politisches Individuum sein, dass weiter daran glauben wird, dass das Theater dazu beitragen kann, dass die Träume von dem Ich als Menschen wahr werden. Ich werde ein System sein, dass veränderbar ist. Ich werde Teil einer Gesellschaft sein, die noch viel vor sich, aber die eine Zukunft hat.
 
Ich werde sein.
Es gibt Dinge, die ändern sich selten.
 
Onny kommt wieder. Der selbe Ast, das selbe Spiel. So weit ich kann. 
Manchmal ist man also altmodisch. 

Suche und finde in deinem WhatsApp-Verlauf mit mir drei Beispiele dafür, was unsere Freundschaft für dich ausmacht und schicke Screenshots davon in diese Nachrichtengruppe.

.