Die Geschichte beginnt... 


... an einem schönen Tag in Berlin, als mein Freund Kodjo Deniz Ortac, den Busfahrer trifft: Dieser Busfahrer: Ein interessanter Mann. Er war der Meinung, dass nachts im Dunkel oft Dinge viel klarer erscheinen. 

Tja. 


Aber nein, entschuldigung. Ich muss korrigieren.

Die Geschichte beginnt an einem schönen Tag in Berlin, als Kodjo mich trifft. Issa Brinkmöller. Betreiberin eines Afro-Salons für Menschen mit krausem und schwarzem Haar. Einem Ort, wo Menschen mit Haaren hinein und mit einer Krone wieder herauskommen. 

Oder nein, es tut mir leid, ich muss mich korrigieren – oder nein, es tut mir nicht leid, ich muss aufhören, mich permanent für alles zu entschuldigen – es ist nun mal so, wie es ist: 

Die Geschichte beginnt auch nicht an diesem Tag vor knapp zehn Jahren, als Kodjo und ich uns kennenlernten und Freunde wurden.

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Also, um es kurz zu machen: 

Die Geschichte beginnt an einem schönen Tag, als Gott oder wer auch immer beschließt, eine Gruppe von Menschen mit Privilegien auszustatten oder besser gesagt, bestimmte Menschen mit der Arroganz davon auszugehen, sie hätten aufgrund ihrer Hautfarbe Privilegien. Was, das muss ich an dieser Stelle einfach vorwegnehmen, die größte Scheiße ist, seitdem es Scheiße gibt.


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Accra liegt am Meer.

Ja, am Meer ist es schön.  Ich bin früher auch immer gern im Meer geschwommen. Bis mir irgendwann klar wurde, wie viele tote schwarze Körper am Boden des Meeres liegen. 

Natriumhydroxid.

Auch Ätznatron genannt. NaOH. Eine der stärksten Basen. Reagiert mit Flüssigkeit zu stark alkalischer Natronlauge.

Nie wieder Opfer sein in unseren eigenen Geschichten. Riechst du das?

Kodjo ist tot. Ja, er ist tot. Und du und ich, wir sitzen jetzt hier und haben Zeit.